Estos vasos nuestros saben de orillas y azares
Donde se multiplica la culpa y la pena llega con el correo
De ayer
Recuerdas, la humedad era la tinta de los lápices
La cigarra el viento frío de otro suicida limeño
La luz en la cara, el humo que no disipa que no disipa
Que se detiene entre tu mano y el otro lado
Donde postergas los papelitos
La billetera
Mírame, una voz mientras me pongo la pirueta
Debajo del mantel donde tejías esos gestos del almuerzo
No son pantallas, querida, no son postes ni cegueras
No nos separa un océano
Es esta ventana
Que no deja de recordarme
Que entre tú y yo
Yo y tú
La distancia
Síndrome de esas cosas que se suceden
No tiene fecha de caducidad
No hay comentarios.:
Publicar un comentario