ahora entregaré un puñado de lo ajeno
porque la noche no tiene bolsillos
y no hay ningún color en la memoria del tiempo.
otros muros resuenan bajo sus manos
en alguna extraña voz que no me alcanza.
una palabra abarca la extensión de esos fondos
donde a ratos va empozando lo que nunca

abismos donde al fin me deshabito

el eco de todas las cosas

ahí es donde se esconde lo que jamás deshice
cuando se derramaba el fuego en una piedra
en la rendija que se apaga desde lo que no está
en esto o en lo que entregas cuando todavía.
lo otro lo de aquellos es lo que tienes de noche
lo que nos queda de mentira en toda fuga.
me tienta un goce la costumbre tenue de callar
pero es momento de incendiar todos los adentros
las ventanas que miran como ojeras del tiempo.

en una puerta espera alguien que hace sombra
alguien que aúlla con el eco de todas las cosas