una pared trepa tu ruido

una pared trepa tu ruido
y el vahído tenue de
este cuerpo
se oculta, vuela...
esta calle
este pasaje que da
a todos lados
esconderá la esquina
que cae en el tiempo
como cae un paso
al hondo llamado
del miedo
mientras tanto, seguiré
gastando el humo
que consume
toda ceniza

el hambre de mis dedos
soportará la eternidad
de cada fracaso

pájaro

hay suficiente fondo para mí
y para la multiplicidad de ramas
que corren debajo de esto

en el árbol de tus huellas
donde escapas del color
de tus fantasmas
un pájaro raro y sucio
temblará en el tiempo...
acaso hará de todo un laberinto...

en cada rincón brotará
nuevamente
la tristeza enferma de mi cuchillo
y así escurriré, lentamente
el cantar desnudo y sordo
de este pájaro alquimista
vertiginosamente ajeno

polvo

"I will show you fear in a handful of dust."

The Waste Land (1922).T. S. Eliot.

no diré nada y partiré
cada vez que deje el polvo
escurrir bajo estas calles

ya trasciendes el espacio
donde tejes el inasible tiempo
como una oruga
como un gusano que arrastra
la levedad de lo breve

recorrerás cada palabra
mientras la enjuagas en esa
mirada vacua
y, bajo este laberinto de manos
que descienden
y me enredan,
roerás el abrazo del ayer
el restallar de todo miedo
en el espejo
el color de todo paso
que no sobra

que no escampa

retazos

hay una línea curva
que separa la orfandad
de un sueño.
esos son los límites que
dibujan las sombras

cada vez que llegues
abriré las puertas
que se hunden sobre
el tiempo
y así, poco a poco,
habré recogido los retazos
de una palabra postergada
de todos los fracasos en la mesa
de algún horizonte
en ningún lado

fuga

hundirse bajo la incandescencia
nebulosa de cada piedra
sobre el espejo
es acaso la desnuda certeza
de fulgurar en el pálpito
absurdo de una luz

en la cruda emoción de esta llamada
un eco rebasa todo borde
mientras cruje un insecto
en el súbito placer de cada fuga

alguien

arrojas tu cabello
mientras tejes con él un laberinto
y en el tiempo se retuerce
cada vertical espacio donde habito
ya no hay paredes donde
dibujar un túnel y correr
ahora, verteré la húmeda huella
de mi calle
tras el páramo verde y cerrado
que fluye en cada rincón

como el vértigo sin bordes
que se enciende debajo de alguien

muro

ya desparramas la ilusión de esas veces
cuando esta ciudad no te abarca, incompleta
el angosto callar de estos ojos
que dibujan un soplo
no pesará sobre el muro de un ayer

bajo el ruido de un paso
ya se oye el quebrar de unas hojas
el oscuro repase del miedo
la marchita verdad de un balazo