el vacío de un vaso al viento
como la venganza de esa luna
que jamás volveré a ver
una pisada en el acuoso vértigo
de una piel que se rehúsa a ser
algo que quizá no exista
todo tendrá sentido menos esto
este brebaje de lugar y de tiempo
esta fantástica sed
este abisal morir
la verdad se disipa en mis venas
como escurre una bolsa de té
arroja mis manos al umbral de
un abrazo y acelera
ya maúlla esa lluvia distante
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